Empapada de fuego,
en el misterio de los días
la casa, el parque y hasta el jardín
alumbran las flores del otoño
un podio de nubes indecisas
que no se atreven a la lluvia,
tampoco aprueban la mojadura en esta noche
de inciensos y de aureolas.
Dicen de atalayas y caminos
murmuran de amantes, escudos, calendarios
Tampoco presumen el rocío
en la estepa de tu carne,
los refugios del beso en la penumbra
y un escote en el telón de las palabras
que hablan del amor …
y… tantas cosas…
Arranco de tu pecho
un crespón de vida
para observar la semilla
oculta entre los párpados
florecidas almendras de tu cuerpo,
ojos de mimbre y de silencio.
Rojo ceniza,
estela de brasa,
lento fuego
canto y sueño.
Allí te espero,
donde el aire esparce
un sonido de luz y se hace estrella..
Allí te espero,
en los montes del deseo,
en los manantiales del arroyo y sus escamas
y en los besos que aún espero.
en la ciudad vestida de arabescos,
en la copa de un bar
o en el suburbio del llanto.
Ofrecí mis pájaros
el álbum desteñido de los días
un vendaval de escudos y planetas.
Tu voz trepando las espadas
aún lucen en mi cuarto.
Crecías
desde la incertidumbre ,
con una mueca leve y silenciosa
alejando desmesuras mal-heridas.
Yo anduve con tus ojos
por las huellas del cielo
Nada pedí,
Nada pretendo,
No hubo atajos ni cornisas.
Fue claro el rumbo y la mañana.
El tiempo acontece con su máscara
para celebrar encuentros ,telares y sonrisas.
No pretendo la rosa desteñida
ni los desvelos que cubren tu cintura,
Buscabas cobijo ,
un ala donde reposar
el agitado murmullo,
estaba a tu lado
para construir
andamios y ternuras
Páramos de fe , jardines nuevos,
No transité los zócalos
ni el suburbio fugaz
en las falsas presunciones de este juego.
Te quiero
libre
desde el puño de tus labios
hasta el gesto distante de mis venas
Sin tutelas ni cerrojos,
en tu propia geografía ,
libre de mi y los delirios que acosan las ráfagas del cielo.
sin prisa ni premuras
por no herir la luna de tu rostro.
Simplemente te quiero
No confundas.
los vuelos del amor
con las pasiones
"A Braulio el polaco"
por la memoria de tu padre(el sastre) y hermano (el gordo) anónimos héroes desaparecidos en la madrugada del 17 de mayo de 1977
Emblema del barrio, aquella infancia compartida entre baldosas, lunas nuevas, los conventillos alumbrados con el sol de la vida, los amigos y las calles solidarias que hicieron posible la poesía y el canto.
Escucho sobre mis hombros
el oropel de tus pasos,
mas allá de la quietud,
mas acá,
en la distancia.
Años fugados del camino
cuando azotan las espadas
y la muerte acechaba en la noche interminable,
De los barcos,
creció un padre desde una aguja
para enhebrar el futuro con ternura
en la peregrina nobleza de tu hermano.
Protectores de astros y universos.
Eran la luz y la sonrisa,
los pétalos del viento,
la proeza.
Te llamo “polaco” por tu viejo
y no te digo “gordo” por el hijo del sastre
que nos esperaba con sus manos serenas
en las travesuras del baldío y las fogatas.
Adoquinado surco de la calle Ecuador,
última pieza de aquel laberinto
donde tu madre
acunó la rebeldía de varones
sublevados en la audacia y el coraje.
Juntos desde la primer estrofa
cuando giraban calesitas
y el barrio era un pupitre de amapolas.
Crecimos al amparo de la lluvia
con la cicatriz del párrafo no escrito,
los besos poblados de aventuras,
el destello del sol y las mañanas.
Recorrimos los paisajes
el mundo entre los párpados
Fue
piel de luna nuestra historia,
campanas de ojos
y nostalgias,
el café , el club, los cigarrillos,
un sábado de copa enamorada.
Después
llegaron los tumultos,
escarcha de nidos y naufragios,
ausencias que nunca imaginamos
en los portones de la infancia,
cuando la vida explotaba en las caricias
despejada de esquirlas,
sin penumbras.
El tiempo,
Surco de hijos
y cosechas,
el vientre del futuro entre los grillos
que cantan en la noche de los fuegos
en la esperanza
la amistad
y la memoria
que grita
desde el hueso
a Mariana
No es ceguera mirar hacia otro lado.
No está distraído quien observa.
El que calla,
omite sin reja ni tertulia,
traidor obsecuente
con máscara y escudo
Un rastro de lluvia en la mirada,
sin luz,
sin viento
Donde hay un grito,
él no escucha
Derrota
mancillada
de tutelas y penumbras.
Los que claudican
no transcurren mi mesa,
no beben el vino del paisaje,
no vuelan con el delirio de los ángeles
ni abren las ventanas de mi cuarto.
Los que claudican
Señor
No los conozco
de gorriones y gaviotas,
tal vez otro pájaro cantor.
